TU VOZ

 

Nunca dejaste, Max, de navegar mi océano,

ni llenar los silencios que a la muerte se adelantan;

tu voz rompió, como siempre, el vidrio en la garganta

y aderezó con gotas de miel los marchitos pétalos.

Magenta sobre blanco son tus versos de agua alta,

cabalgando la amplitud de vastos horizontes;

visten de suaves organzas los fútiles nombres

y abren puertas a las aves de estrecha mirada.

Nunca podré, lo sé, Max, abarcar tus sutiles capilares,

que como vientos fustigan las íntimas instancias.

Se cuelan por los resquicios de olvidadas infancias

y a borbotones emergen en hermosos encinares.

Intento alimentarme en tus líricas heridas,

lamiendo  la sal de tu sangre apuñalada;

pero tu verso, oh Max, como el aire, se me escapa

y absorto lo persigo, mientras queda, sobre el papel, tu estigma.