TRÁNSITO

Tránsito. Siguiendo la travesía de los negros celofanes,

por los largos y sinuosos pasillos

que comunican estancias de infinita quietud.

Tránsito. Entre la penumbra mortecina y el inquietante azul

de noches sin dueño, sin tregua, sin olvido.

He de recorrer, hoy mismo, este camino.

Una, cien veces, sin detenerme.

Las puertas cerradas invitan a ralentizar el paso,

sin pronunciar las frases del sabido ritual,

pero las abiertas, tan sólo entreabiertas,

que dibujan un cerco de negro mirar,

lo aceleran, lo desmesuran, y entonces sientes que el aire atrapa

la calma que sale del fondo de ese detrás.

No hay nadie en el tránsito.

Nunca hay nadie. Nadie.

-Tampoco necesito las inútiles presencias-

Sólo yo... y una aurora.

Si pudiera cambiar de sitio el último rellano,

si pudiera elegir el destino y, aún más, el itinerario,

ser cómplice del que dispuso el primer y el segundo peldaño,

cerraría las puertas abiertas,

abriría la más celada,

la que está pintada de rojo y cuelga del pomo

un cartel que anuncia No Molestar...

Si pudiera... Quitarme de encima la mano que empuja:

Volverme, mirarle a la cara y decirle:

Yo soy quien ha pagado el billete de mi vida.